Emil Bal

Pendant deux siècles, l'État a regardé son territoire à travers l'objectif : ponts, crues, chantiers, écoles, gendarmeries. Cette conférence inaugurale explore cette photographie institutionnelle, produite sans signature par des agents pour qui l'image n'était qu'un outil de travail. Documenter, prouver, surveiller… mais aussi raconter un pays et ses habitants. En convoquant Michel Foucault et la notion de « visualité » développée par Nicholas Mirzoeff — ces dispositifs par lesquels le pouvoir se rend visible et se légitime —, elle interroge une question essentielle : que voit l'État quand il photographie et selon quel régime de regard ? Conférence labellisée "Bicentenaire de la Photographie".

Pendant deux siècles, l'État a regardé son territoire à travers l'objectif : ponts, crues, chantiers, écoles, gendarmeries. Cette conférence inaugurale explore cette photographie institutionnelle, de… Pendant deux siècles, l'État a regardé son territoire à travers l'objectif : ponts, crues, chantiers, écoles, gendarmeries. Cette conférence inaugurale explore cette photographie institutionnelle, produite sans signature par des agents pour qui l'image n'était qu'un outil de travail. Documenter, prouver, surveiller — mais aussi raconter un pays et ses habitants. En convoquant Michel Foucault et la notion de « visualité » développée par Nicholas Mirzoeff — ces dispositifs par lesquels le pouvoir se rend visible et se légitime —, elle interroge une question essentielle : que voit l'État quand il photographie, et selon quel régime de regard ?

Gabriel Moreau est éducateur à la Protection Judiciaire de la Jeunesse. Il raconte ses pérégrinations qui sont de plus en plus insensées : il ne peut plus trouver le temps de rencontrer les jeunes qui lui sont confiés. Le travail de protection des mineurs est devenu impossible, et Gabriel finit par imploser tellement ce à quoi il est confronté est difficile. La colère est perceptible. Ce texte cherche aussi à briser le silence et permet de continuer à défendre des valeurs mises à mal. Jérôme Villedieu a écrit un texte d’une centaine de pages suite à un burn-out, en rassemblant des notes prises sur son agenda ou avant qu’il ne doive arrêter d’exercer son ancienne profession. Écrivant comme pour se raccrocher aux branches. Il était arrivé au bout de quelque-chose, de son métier en tous cas, d’éducateur. Il n’en pouvait plus.

Une guitare en main, deux sous les semelles, plongeant à corps perdu dans la matière sonore, le guitariste néozélandais empile les couches de drones, laisse se frotter les harmoniques et joue de la vibration. Un solo d’improvisations magnifiques et hyper sensibles.